Forum El retorno del foro

En los primeros compases del Libro Sagrado de Samuel aparece uno de las gestas más icónicas de la Biblia, y posteriormente exportada al imaginario popular cada vez que algo o alguien insignificante puede llegar a alcanzar la gloria. Nos habla de cuando entre el ejército filisteo surgió el gigante Goliat y, mofándose del ejercito de Saúl, retó a que saliera algún paladín de entre sus tropas. Y para sorpresa suya avanzó no un fiero soldado de férrea armadura sino un joven pastor, David, de la tribu de Judá, de ajada túnica y armado solo con una simple honda. El final ya es conocido por todos: el gigantón filisteo le lanza una serie de enormes venablos, pero nuestro héroe los esquiva y de una certera pedrada le deja en el sitio dándole la victoria al ejército israelita. Pues bien, la lucha entre David y Goliat es extrapolable a muchos momentos de la Historia en el que un poderoso enemigo parece que va a tragarse a un, en principio, indefenso ejército, y ya sea por el destino, la bravura o la inteligencia del oponente, éste se les acaba atragantando. Lo hemos visto por ejemplo en las famosas Guerras Médicas, en épicas batallas medievales, en una abandonada misión tejana o en el siglo pasado al comienzo de la Segunda Guerra Mundial, en la llamada y algo desconocida Guerra de Invierno (1939). Este conflicto bélico ( talvisota en finés) se produjo cuando la Alemania de Hitler y la Rusia de Stalin establecieron en ese año un Tratado de no Agresión por el que se repartían Polonia y el

Estaba en medio de la lectura de este ensayo cuando descubrí en una red social el prólogo que Juan Manuel Macías escribió para su traducción de la Odisea , que amablemente difundió en abierto para solaz de los interesados, y una de sus frases me pareció que describía a la perfección el origen y el propósito de este libro: «Y si hay una pulsión genuinamente humana que resuena de principio a fin en el poema es esa terca vindicación de la memoria contra el olvido, que deviene símbolo de la muerte: vivimos porque alguien se acuerda de nosotros, o piensa en nosotros. Esa vindicación está palmaria ya desde el primer verso, cuando el cantor invoca a la musa, que bien puede llamarse Memoria». La vindicación de la Memoria: acordarnos de ellas, de las habitantes del Imperio. Rescatar sus voces, pues durante mucho tiempo la Historia solo tuvo en consideración las voces masculinas. La autora de este libro es especialista en la historia de las mujeres en el mundo antiguo, y entendió que quienes tenían que contar su historia eran las protagonistas, por lo que asumió el reto de emplear para ello únicamente fuentes escritas por mujeres. Esta ansia de dejar huella es también lo que posibilita este desafío, porque las mujeres dejaron sus nombres y sus mensajes en las tejas que fabricaron, en las paredes de sus tiendas, sus casas o sus calles, en los epitafios que redactaron, y en las estatuas o templos que costearon. Como dice la autora en uno de sus capítulos, «porque las personas mueren, per

Hoy regreso a nuestro querido tablón de Hislibris, la Papri , con una saga de novelas que han atraído mi interés en los últimos años: Hadrosaurópolis. En concreto, esta vez os hablaré de su tercera y última entrega: La selva infinita . Un volumen que cierra magistralmente la trilogía ideada por Andoni Garrido Fernández , divulgador y experto en cine al que podéis encontrar en los canales Pero eso es otra historia y Agujeros de guion , que entre ambos suman más de 3 millones de suscriptores. A quien esta novela le pille de sorpresa le recomiendo de forma encarecida que lea las otras dos reseñas que publiqué sobre El cataclismo celestial y La nación flotante , la primera y segunda entrega respectivamente. Ahora terminadas y publicadas, puedo adelantar que los tres volúmenes cuentan una historia repleta de aventuras, acción, traición y redención rodeada de dinosaurios que tendrá enganchado a sus páginas al lector. Pero no quiero empezar por mis conclusiones, así que os hablaré de ella sin destripes, para que así podáis disfrutarla en toda su esencia. Las novelas de Hadrosaurópolis se enmarcan en un planeta tierra ficticio en el cual la raza humana como la entendíamos ha colapsado. Los adelantos tecnológicos del futuro no trajeron nada bueno, puesto que las sociedades modernas han desaparecido bajo ella. Si todo ello no fuera bastante, los supervivientes a la catástrofe deben lidiar con otros vecinos: los dinosaurios. Nadie sabe cómo, pero los grandes saurios volvieron y ahora so

Ahora os ha dado la monomanía de la cultura y andáis revolviendo cielo y tierra para que los pobres estudien, otra equivocación, que a los pobres les sacas de su centro y no te sirven ni para finos ni para bastos, les echáis a perder, convéncete, en seguida quieren ser señores y eso no puede ser, cada uno debe arreglárselas dentro de su clase como se hizo siempre. No hace mucho escuché en un podcast a un filósofo español que al ser preguntado acerca de cuantas películas se podían ver a lo largo de una vida. Este venía a decirnos que cuando somos jóvenes y algo talluditos vemos cientos de ellas, pero que cuando nos vamos acercando a una edad más provecta vamos aminorando y, ya sea por nostalgia o porque nos volvemos más exquisitos, al final lo reducimos todo a un listado pequeño y exclusivo, quedándonos con las que creemos que son las mejores. Pues, por lo menos a mí, eso mismo me pasa con los libros de ficción –y, por descontado, también con el cine–: cada vez voy leyendo menos novelas actuales al considerarlas, muchas de ellas, como fotocopias unas de otras, y opto al final por los clásicos o por lecturas que me maravillaron en mi juventud. Así pues, con esta premisa me di cuenta que llevaba un tiempo sin volver a visitar la obra de Miguel Delibes (1920-2010) y, viendo que eso no era bueno, decidí enmendar el error y releer alguna de sus obras que me hubieran marcado entonces. Y a pesar de que había leído unas cuantas suyas, todas de alta calidad, al final me decanté por Cin

Homero, en definitiva, no nos dejó una crónica, pero sí una memoria poética, y esa memoria —precisamente por su carácter híbrido— resultó extraordinariamente adaptable. Por eso la Odisea no termina en Ítaca: su viaje continuará durante siglos en la literatura, en el arte y en la imaginación del mundo occidental. Odiseo vuelve a estar de moda. Es asombroso el poder que tiene el cine: basta que un director afamado emprenda la aventura de rodar una película sobre la Odisea para que se reediten traducciones del poema de Homero, aparezcan nuevas versiones y el mito y el personaje se conviertan en negocio. A este movimiento de fuerzas del mercado los adictos a la cultura clásica en general y homérica en particular solo podemos decir: bienvenido sea, porque como efecto colateral los textos clásicos se ponen de nuevo de actualidad, y eso siempre es no solo bueno, sino necesario. Como dejó escrito (palabra más, palabra menos) Kierkegaard, la vida hay que vivirla mirando hacia delante, pero para comprenderla hay que mirar el pasado. Y poco importa que el motivo sea una película. En ese contexto, El regreso de Ulises , de Mirella Romero, se presenta como una propuesta que busca recorrer la larguísima historia cultural, literaria y artística del mito odiseico, para mostrar lo que cada época ha encontrado en él. Es un libro que se lee como un viaje, como una odisea en sí misma (no por lo sufrido, sino por lo largo y provechoso del trayecto), y que convierte al lector en una especie de aco

En las postrimerías del siglo XVI, el poderoso imperio español comenzó a hacer aguas por todos los lados. Utilizando la manida imagen de un gigante de barro, la podredumbre iba corroyendo poco a poco sus raíces y anunciando ya la futura debacle. En estos años la península Ibérica contaba con unos siete millones de habitantes, pero las continuas guerras europeas, el azote de las mortales miasmas o la expulsión de los moriscos en 1609, tuvo como consecuencia un paulatino empobrecimiento y abandono de las ciudades y sobre todo de los pueblos. En ellos los jóvenes ya no veían un futuro y decidían lanzarse a las metrópolis más populosas de España como eran entonces Madrid o Sevilla, que ya contaban con unos 100.000 habitantes. Pero los que se prometían atar perros con longanizas pronto se daban de bruces con la realidad y se encontraban con que estas urbes no habían escapado del azote de la pobreza: allí hallaban calles sucias y malolientes, embarradas al ritmo de la lluvia y el ¡agua va!, sin aceras ni iluminación nocturna, proclives a ser tomadas por cofradías de delincuencia y pillería compuestas por otros emigrantes pretéritos que igualmente habían surcado el camino que va de la ilusión a la desilusión. De la misma manera, los caminos polvorientos se llenaron de mendigos y astutos timadores, y no es raro encontrar copia de jóvenes que se mueven al margen del sistema, ingeniándoselas para poder comer y subir en el escalafón social. Pero al igual que el loto surge del barro, de

Mitra: Un dios de Oriente a Occidente de Israel Campos Méndez, parte de una pregunta que parece sencilla pero que termina llevándonos bastante lejos: ¿Cómo acabó un dios de origen oriental teniendo sus propios templos en prácticamente todos los rincones del Imperio romano? El autor, doctor en Historia y profesor titular de Historia Antigua en la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria, lleva buena parte de su trayectoria investigando precisamente sobre Mitra y el mitraísmo y eso se nota. Aunque estamos ante un libro relativamente breve, el repaso que hace a la compleja historia de este dios resulta extraordinariamente completo y, sobre todo, muy bien documentado. Porque aquí hay mucha tela que cortar. ¿Estamos hablando realmente del mismo Mitra cuando nos referimos al dios védico, al Mithra persa y al Mithras romano? ¿Es una misma divinidad que va transformándose con el paso de los siglos o estamos utilizando el mismo nombre para divinidades que, aunque relacionadas, terminaron teniendo características propias? Esta obra recorre precisamente esta compleja evolución con bastante cuidado, evitando las simplificaciones que suelen acompañar a un tema tan dado a las teorías fáciles. El estudio del mitraismo comienza bastante antes de que los mitreos (por cierto, nombre decimonónico dado a los templos) aparezcan por las ciudades del Imperio romano. Nos lleva hasta los antiguos testimonios de Mitra en el mundo indoiranio para seguir la evolución de la divinidad y, sobre todo, expl

En estos tiempos que corren… Seguramente no será el primer texto que se haya empezado con estas palabras independientemente de la época en la que se haya escrito. Pero deben entenderme que justamente lo empiece de este modo. Y es que estamos ante un libro que no sólo dignifica la tarea del historiador; ya que hace que este oficio, tan necesario hoy, un eslabón más para que exista una democracia sana y viva. Quizá pensaréis que estoy exagerando, pero no, debe hacerse uso de la historia para que no haya abuso de la misma. Y este libro es un claro ejemplo de uso y se convierte en una herramienta, que no un arma, para que en nuestra sociedad no se enquisten medias verdades, bulos o fakes . El historiador, a su modo, debe velar por transmitirnos el pasado usando una metodología basada en la investigación de las fuentes (aparte de los vestigios), sean cuales sean éstas. No puede y no debe tergiversarlas, falsearlas u ocultarlas. La diferencia entre el uso y el abuso a los que refería hace un instante es palpable. Y en este libro, Miguel Ángel del Arco Blanco nos ofrece un ejercicio notable de lo que debe ser un ensayo histórico. Y dignificando su oficio hace también que la obra adquiera un compromiso con los valores de libertad que deben ser velados por todos los que la amamos. Más aún, cuando ciertos tics revisionistas parecen conquistar medios y opiniones. Y en este libro también se desmontan mitos y falsedades que han calado o que se han revisado para mostrarnos un franquismo bl

Yo soy Darío, el gran rey, rey de reyes, rey de los países de muchas razas, rey sobre esta tierra grande y ancha, hijo de Histaspes, un aqueménida. Inscripción de Elvend. Así reza en tres idiomas —elamita, babilonio y persa— la inscripción que Darío I mandó grabar sobre la roca del Elvend, una de las cimas de los montes Zagros, cerca de Ecbatana, la actual Hamadán, a unos 2000 metros de altura. Su hijo Jerjes no quiso ser menos y grabó a su lado palabras similares. Padre e hijo fueron dos de los grandes reyes que rigieron el destino del mayor imperio que conoció la Antigüedad: un territorio de unos 5,5 millones de kilómetros cuadrados que se desplegaba por tres continentes, del mar Egeo al río Indo, del Nilo al Cáucaso, del mar Negro al Golfo Pérsico. El imperio persa nació por obra y gracia de un hombre carismático, Ciro el Grande, y cayó bajo la lanza de otro que aún lo fue más, Alejandro Magno. Entre uno y otro transcurrieron doscientos años y una docena de reyes; unos gobernaron durante décadas, otros apenas semanas o meses. Unos lo hicieron con acierto, otros no tanto, pero todos ellos compartieron algo: pertenecieron a la misma saga familiar, que, según se decía, se remontaba a un antepasado común: Aquemenes, mítico fundador del pueblo de los persas. En honor al clan al que Aquemenes pertenecía, los pasargadas, Ciro fundó la ciudad de Pasargada, una de las cuatro capitales que tuvo el imperio; y en honor al pueblo persa del que todos formaban parte, Darío fundó otra cap

Lo mejor: Aporta una revisión de la visión historiográfica sobre el tema y una profundidad en el análisis del comienzo del Reino Medio. Hay una abundancia de fuentes primarias incluidas en el libro. Lo menos bueno: Es un libro para un público muy específico y requiere una lectura exigente; por ejemplo, en el tema de las pirámides. Puntuación: 8,4 «¿Sabéis vosotros a quien recuerdo? A Ramsestin, Tutanmacón y un primo suyo. Esos si que fueron hombres como mandaban los dioses». Futurama , episodio «Un faraón inolvidable» . Ahmosis el victorioso ( nakht ), el campeón, el héroe, el liberador de Egipto… el valeroso monarca guerrero que expulsó tras duras batallas a los bárbaros hicsos, unos invasores asiáticos, salvajes y enemigos de los dioses; de esa manera, tomando la poderosa Avaris, restauró la gloria del Egipto milenario para iniciar una nueva etapa de grandeza. O al menos así es como suena de forma épica el relato fundacional del Reino Nuevo; pero en esta obra su autor, conservador del Museo del Louvre, nos va a tratar de mostrar que quizás todo ello no tuvo lugar de esa manera. Así al llegar al trono Ahmosis el panorama político y cultural del mundo egipcio estaba atravesando una etapa de profundas transformaciónes, mostrando el libro en sus primeros capítulos el contexto existente con unos soberanos hicsos (los hekau khatsut o príncipes de territorios extranjeros) que proyectan su influencia sobre el valle del Nilo frente a los soberanos de Tebas, y cuyas fronteras son tra